卢卡斯喘着粗气，他的胸膛剧烈地起伏着。他的手臂上的伤口还在流血，周围的地面被倒下的骑士们的鲜血染红了。
瓦伦站在他面前，表情平静，就像眼前的屠杀场景毫无意义一样。
他是一个修长的身影，穿着黑衣，他的形状与周围的阴影完美地融合在一起。他的银色长发在夜风中轻柔地摇摆，捕捉到了苍白的月光，几乎是幽灵般的光芒。但最令人不安的是——他的眼睛。
两道发光的狭缝，如同埋在冰中的燃烧余烬，带着介于迷恋和期盼之间的情绪注视着卢卡斯。
他没有散发敌意。他散发着自信。
发生的一切早已被预见的确定性。
“他妈的是你啊？”卢卡斯咬牙切齿地低吼着，拳头紧握。
瓦埃林稍微歪了歪头，好像在听卢卡斯听不到的什么东西。
然后，他笑了。
杀了他。
卢卡斯内心的声音不再是耳语，而是一道绝对的命令。
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