前所未有的羞耻感，像决堤的洪水，瞬间淹没了他所有的理智。
他猛地攥紧了拳头。
“刺啦——”
那份呕心沥血的杰作，在他掌中被毫不留情地揉成了一团，变成了一颗丑陋的、沾满墨渍与茶水的纸球。
他像是丢掉什么污秽之物一般，将纸球狠狠地甩了出去。
纸球在空中划过一道弧线，撞在庐壁上，又无力地滚落到角落的尘埃里。
做完这一切，诸葛亮仿佛被抽干了所有的力气，瘫坐在地。
他环顾着这间简陋的草庐。
墙上挂着的古琴，案上燃尽的烛火，架上堆满的竹简……所有的一切，都曾是他隐居隆中、静待天时的见证。
可现在，这一切都像是在讽刺他。
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