小石头连滚爬爬地过来，看着燕尘惨烈的模样和那疯狂的笑容，吓得哭都哭不出来。
就在这时，怀中的长恨剑，再次传来一丝微弱的温热。
这一次，不再是恨意，也不是记忆。
而是一种极其细微的、近乎赞赏的波动。
仿佛那柄承载了无数恨意的断剑，终于认可了他这微不足道、却倾尽所有的…反抗。
燕尘艰难地抬起完好的左手，轻轻按在胸口那冰冷的剑身上。
“看到了吗…”他对着剑，也对着自己，嘶哑地低语，“不是只有…恨…”
还有反抗。
无论多么渺小，无论代价多大。
反抗之种，一旦种下，便在血与火中，破土而出。
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