刀刃上流动着一层几不可见的红光，像一条细细的火蛇攀附在冷铁之上，灼热的刀气烤得他颈侧的绒毛微微卷曲，一滴汗自鬓角滑落，未及坠地，已被蒸作一缕极细的白烟。
“你输了。”青年静静望着他，缓缓敛去刀锋上那层赤芒，像退潮的海，将方才那场惊涛骇浪悉数收回刃中。
浓云不知何时已悄然散去，日光重新倾泻而下，将峰顶照得通透如洗，仿佛刚刚那场天昏地暗的激斗不过是一个短暂的梦，醒来时万里无云，一切如初。
但这并不是梦，因为方回左肩的伤口还在往外渗血。那股灼热深入骨髓，残留的刀气在经脉中横冲直撞，迟迟不肯消弭。
他抬头看着面前尚未及冠的年轻人，那张清寂的面容上终于有了一丝极细微的裂痕，不是愤怒、不是不甘，而是一种近乎敬畏的震动——
这个人的内力如此滚烫，仿佛大漠中的烈日、沙海尽头熔成一线的白光，连影子都无处可藏。
僧人不自觉地闭了闭眼，好似唯有这一瞬的黑暗，才能将那灼目之感从瞳孔中抹去。
再睁眼时，他双臂无力地垂落，鸾刀的铜铃最后轻叩了一声，像大漠深处远去的驼铃，一响，便湮没在无尽的风沙里。
“……承教。”
耳畔忽然被山呼海啸的喝彩声灌满，燕溪这时才感觉到自己的身体在发抖，整个人像一张拉满了又陡然松开的弓弦，余韵嗡嗡地在骨头里回荡。
台上的燕澈已收刀入鞘，眉目间的锋芒也随之收敛，又是她熟悉的、清冷如月的模样。
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