紫鹃接过来，看了看，那首诗，确实不好，但那个不好，带着那个孩子写的那个认真，带着她说「我想写诗」的那个愿意，带着她把那个感觉，从心里走出来，走到那个字上的那个尝试，让紫鹃看着那首诗，心里有什麽东西，动了一下。
那个动，带着黛玉，带着那些诗，带着那个小匣子里的那些，带着那些诗烧了但诗说的那些还在的那个感觉，在那个动里，轻轻地，走了一走。
「你写得很好，」紫鹃说，那个说，带着她的真心，不是哄孩子的话，是一种她感觉到了那个孩子在那首诗里带着的那个真实，回应的那句话，「再写，继续写，把你感觉到的，继续放进去，不要停。」
那个孩子，听了，用力地点头，拿起笔，继续写。
王熙凤种下的栀子花，在那个寒冬过去、春天来的时候，开了。
那个香，在那个小院子里，带着栀子花一向有的那个气息，往那个院子的每一个角落，走去，让那个院子，有了那个香。
王熙凤那天，坐在院子里，让那个香，在她鼻尖，带着她，感觉那个香带着的那个东西，那个东西，带着她那个很远以前的记忆，带着她母亲院子里的那株栀子花，带着那个她很小的时候，在那个香里，跑着玩的那个她，让那个记忆，在那个春天的早晨，在那个小院子里，轻轻地，在着。
平儿也在院子里，看着那几株开了的栀子花，然後看着王熙凤，那个看，带着她这麽多年对这个人的那个了解，带着一种她说不出来的、温的东西。
「你今天，」平儿说，「脸上，好看了一点。」
王熙凤听了，带着她一向有的那个直接，说，「你今天说话，倒是b往常圆滑了一点。」
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