握手楼的缝隙里，电线像一团团理不清的旧账，死死缠住低矮的天空。
墙上，褪色的“通渠”小广告和崭新的、红得刺眼的“福”字挤在一起。
墙角蔓延的青苔倒是活得滋润，绿得发黑，吸吮着经年的潮气和晦暗。
巷口那家肠粉摊的铁皮蒸锅，正喷吐着大团白茫茫的蒸汽。
蒸汽模糊了摊主那张被油烟腌渍得发亮的脸，他手上动作飞快，刮板起落，米浆成了玉带，卷起，切段，淋上酱油。
一套流水线般的麻木。
一个外卖小哥跨坐在电动车上，车尾的保温箱张着饥饿的嘴。
他埋头扒拉着刚出锅的肠粉，吃得呼噜作响，额头沁出细汗，薄外套敞着，热气混着酱料的咸腥，是他此刻唯一抓得住的实在。
摊主那双油污浸透的手，指缝里都嵌着黑垢，此刻正沾着唾沫，飞快地捻着皱巴巴的零钞。
那窸窣的、油腻的点钞声，混着小哥吞咽的呼噜，成了这年关巷陌里最贴切的注脚。
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