老人始终没有抬头。
沈厌缓缓地、极其艰难地，抬起了他的左手。他的动作很慢，带着一种沉重的疲惫感，指尖微微颤抖。
他没有去碰摊上的任何东西，而是凌空，用指尖极其缓慢地、在空气中划过一个奇异的符号。
那符号古老而简洁，并非攻击，也非祈求，更像是一种…询问。一种关于“承诺”、“语言”与“重量”的询问。
这个动作，似乎耗尽了他好不容易积攒起来的一点力气，他的呼吸变得更加急促，脸色也更加苍白。
就在他手指停下的瞬间——
那一直低着头的老人，肩膀几不可察地颤动了一下。
他终于，极其缓慢地，抬起了头。
那是一张布满深刻皱纹、如同风干橘皮般的脸。他的眼睛混浊无神，嘴角向下耷拉着。但他的目光，却精准地落在了沈厌那包裹在银色袖套下的右臂上，停留了足足三秒。
然后，他混浊的眼中闪过一丝极其复杂难明的神色——有惊讶，有一丝了然，有深深的疲惫，甚至还有…一丝极淡的怜悯？
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