写到“季明”二字，他的笔顿住了。残墨在纸上洇开，像一滴凝固的血。
他想起兄长颜杲卿的嘱托，想起少年侄儿的笑脸，想起常山城头那杆倒下的义旗，喉头的腥甜再次涌上。
“尔父竭诚，常山作郡。余时受命，亦在平原……”
笔锋突然变得急促，墨色时浓时淡，笔画间带着无法抑制的颤抖。
他写兄长如何举义，写自己如何呼应，写叔侄二人约定“克复二京，扫清燕寇”的誓言，可墨迹突然中断——那里被滴上了几点暗红的污渍，是他忍不住滴落的血泪。
“贼臣不救，孤城围逼。父陷子死，巢倾卵覆……”
这十六个字，几乎是砸在纸上的。笔画粗重如刀劈斧砍，有些字甚至冲破了纸的边缘。
他想起史思明的残暴，想起那些投降叛军的郡县，想起长安城内依旧歌舞升平的李隆基，一股悲愤直冲头顶。
为何忠良遇害？为何叛贼横行？为何盛世大唐，竟容不下几个守土的忠臣？
“抚念摧切，震悼心颜……”
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