横七竖八躺着的鬼子尸体，眼睛大多瞪得溜圆，到死都没想明白，那要命的子弹是打哪儿飞来的。
麻花一样拧着的九二式重机枪，零件散落一地的九六式轻机枪，烧成黑棍似的步枪……
这片狼藉，就是今天打得有多惨烈的活证据。
旁边一截孤零零的烂木桩子上，深深嵌着十几块大小不一的锋利弹片，像个沉默的见证者。
卓永康一屁股瘫坐在还带着余温的地上，感觉骨头缝里都透着酸。
他随手从脚边抓起一把泥土，黄土的本色早就没了。
被硝烟熏得乌漆嘛黑，散发着一股子难以形容的怪味儿。
他下意识地扒拉了几下，里面竟躺着四块弹片。
“啧，这土都能拿去打铁了。”他嘟囔一句，把这块土疙瘩随手撇开。
然后从沾满泥污的上衣兜里，掏出一包被压得有点变形的香烟，给自己点上一根。
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