午后之前，雁颈梁背的假迹已经摆好。
三十名换甲的士卒把旗杆故意插得东倒西歪，马蹄印绕成圈，像一支追得喘不过气的队伍仓促折返。
远山有斥候的黑影在雪脊上闪过，又像被风吞没。尉迟翊按下手，示意众人不要抬头，脚步一律落在旧印里。
折水凹阴面，谢知安的人贴着最黑的那条线进。
雪下的石像冻住的鱼脊，滑得连呼吸都得算着来。
他把手放在刀背上，用刀背的温度去试绵布边的油，哪里发硬，哪里发软，哪里是昨夜被挑断的旧口，哪里是今日新补的缝。
第二处“舌”被他在不发声的情况下扣开，薄雪微微塌下，像一口细小的叹息。
他停，回身看了亲卫一眼。
亲卫会意，把一粒比指头还小的铁钩卡进绵布褶里，轻轻一拽，风被截住了路。
那一刻，雪下的空腔像缩起肩膀的兽，老实了。
“退。”
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