天黑得很快，风把营地四面的雪都推了回来，火光在风口缩成一粒一粒的红，像被冻住的眼。
抬尸的人从谷心一直走到背风的雪洼，一路插木签，一路覆草席。
木签上用炭写名，写得笨，落笔却不抖。
炭笔有人攥得太紧，指节磨出了血，血被风一吹，凝成暗色的点，在签上落了一滴又一滴。
军司拿名册与阵前的旗号往回一一对照，漏了的补，重了的划去。
最靠里的那一行空着，是白日里临时编入的乡勇，他们的名字写在破布片上，暂且贴在木签顶端，等明日削好新签再换上。
霍思言站在坡脊，披风扣到最上面一枚扣。
她看木签，看火堆，看拖着脚的伤兵，眼底有一种压住不让人看见的疼。
亲卫端来了热汤，蒸汽在盏口盘旋，她接过，手心被烫出一圈红，却没有喝，只把盏口抵在唇边，像是借着那一点热让自己醒着。
雪声很轻，落在盔甲上是细细的响，像虫子在冬天的树皮里挪动。
她把盏还回去，往坡下走了两步，停在救护队旁，看医官剥开一层层血透的布，把冷硬的酒浇在伤口上，酒香混着铁味，一起往鼻腔里钻。
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