他围着陈默特意给他买的印着“厨神”二字的围裙，对着厚厚一沓打印出来的菜谱和笔记，眉头紧锁，如临大敌。
砂锅里煨着高汤，用的是老母鸡、猪骨和火腿吊足十几个钟头，汤色已呈诱人的乳白。
他拿着小勺，舀起一点点，吹凉了仔细咂摸，然后拿起盐罐，手腕轻抖，再尝，眉头才稍稍舒展。
旁边灶上，他秘制的卤水在紫砂锅里咕嘟着，深褐色的卤汁翻滚，八角、桂皮、香叶等几十味香料的气息霸道地融合在一起，卤着牛腱子、金钱肚和鸡蛋。
时不时掀开盖子，用筷子戳戳肉块的软烂程度，神情专注得像是在雕琢一件艺术品。
陈默这段时间偶尔下班早，会靠在厨房门口，看着父母忙碌而充满活力的身影。
父亲被灶火映红的脸庞上带着一种久违的投入。
母亲则一边麻利地择菜洗菜，一边絮絮叨叨地跟父亲说着老家亲戚们的口味喜好，谁爱吃辣，谁不能吃海鲜，谁喜欢软糯的...
琐碎而温暖。
“爸，您这阵仗，米其林三星大厨看了都得服气。”陈默笑着调侃。
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